Domingo, 24 de Setembro de 2006
Faltam apenas 21 dias para a Maratona do Porto

"Tomou um banho com a água bem quente e perfumada a acariciar-lhe o corpo. Limpou-se à toalha mais macia que tinha, hidratou a pele com creme suave que a deixava macia como a de um bebé. Perfumou-se no pescoço, pulsos, interior dos cotovelos, por trás dos joelhos e entre os seios. Uma gota do néctar desceu-lhe pelo ventre.

Vestiu-se bem. Uma lingerie sexy mas confortável, e roupa prática mas sensual. Preta. Queria sentir-se bem. Até se maquilhou. Lápis e rímel nos olhos, uma cor nas pálpebras e nos lábios e penteou-se de forma simples. Cabelo solto, comprido a moldar-lhe o rosto, por trás das orelhas onde os brincos eram simples mas esplendorosos.

Estava pronta. Meteu-se no carro e acelerou ao som da canção. As palavras eram para ela. As palavras eram dela. A canção era dela. Aumentou o volume. Pisou o acelerador quase a fundo. As costas encostaram-se ao banco. Gostou da sensação. A paisagem voava ao seu lado e os outros viram-na avançar parados eles.
O asfalto à sua frente esperava-a, chamava-a. A estrada era dela e era ela. Aumentou mais o volume e simultaneamente carregou mais no acelerador. Só ouvia a canção. Lentamente, em contraste com a velocidade com que tudo o que a rodeava decorria, levou a mão direita ao fecho do cinto de segurança e em plena auto estrada, soltou-o.
Não sabe quanto tempo depois, acordou no hospital. Uns tubos no nariz e nas veias dos braços. A boca seca e o corpo praticamente dormente. O branco envolvia-a. Paredes, lençóis e a bata daquele homem que falava com uma enfermeira que em total incompreensão recalcitrava apontando para ela ali deitada imóvel. Uma náusea invadia-a. Estava viva…"

Alguém sabe o que sente um falhado suicida que até no acto mais cobarde falha, pois nem na fuga à vida é capaz de levar a missão por diante? O barco a um porto qualquer, já que o bom porto parece estar reservado apenas para alguns? Um porto qualquer serviria, mas nem na morte ele é bem sucedido…



Hoje, fui fazer mais uma sessão longa. Queria correr 3 horas. E o treino teve efectivamente a duração de 3 horas. Mas infelizmente não de corrida contínua, pois a partir talvez dos 40 min, comecei a sentir-me cansada. E do cansada depressa passei ao exausta, e já só ouvia a minha respiração ofegante, os pés a arrastar no solo, e na minha cabeça só me martelava a voz dos demónios que nos incapacitam: não vais ser capaz… a sentir-te assim como serás capas de correr continuamente por mais de 4 horas? Para quê tudo isto? Provar o quê? A quem? Vencer-me? Superar-me? Mas para provar o quê?! Que preciso eu de mostrar? A mim mesma, aos outros? Que gozo isto tem?

E se pudéssemos dizer que no fim me senti muito bem por ter conseguido fazer um treino de 3 horas, é mentira! E se quando pisar a meta da Maratona do Porto vos disser que me sinto muito bem por a acabar com quase 5 horas, será mentira! Já não sei se isto vale a pena… O que vale a pena nesta vida? Porque corremos? Porque vivemos?

O treino teve vários abastecimentos, boa companhia e o local é agradabilíssimo. Terra batida molhada pela chuva da noite, e agora os raios de sol, fazendo emanar aromas de todas as plantas e arbustos, e da própria terra mãe.

Contabilizando, foi assim:

2h20m – corrida contínua
5 min – caminhar
5 min - corrida contínua
5 min – caminhar
10 min - corrida contínua
5 min – caminhar
10 min - corrida contínua

Tempo total do treino: 3 horas, conforme previra, mas que raio de treino foi este? Miserável!

Como me senti depois e agora: pernas sem força, doridas e trémulas. Psiquicamente: em estado quase deplorável, com a teimosia no entanto de que hei-de fazer a Maratona do Porto seja lá em que estado for, mas também com a mesma firmeza: sem possibilidade e motivação para me preparar e fortalecer quer física quer mentalmente, não será tão depressa que me meto noutra!