4ª feira, 6 de Setembro de 2006
Faltam 39 dias para a Maratona do Porto


Procuro as palavras, o verbo, um poema, o poema. Que diga o que eu não consigo dizer.

Porque eu não consigo. Mas vou ter de o fazer, pois não há no mundo poema com tais dizeres.

Vou ter de dizer que me tornei numa pessoa má, negra e sombria como um corvo, fria, triste, alimentada a ódio, e que esse mesmo ódio que me alimenta me corrói e destrói. A cada segundo que passa.

Não suporto o riso das crianças, o canto dos pássaros e o brilho do sol. A Felicidade. Porque a minha jamais voltará a existir. O som da alegria fere-me como punhais e fecho os olhos como se pudesse deixar de existir e de sentir. Mas não posso...

É triste. Sei que é triste sentar-me perante mim, despir-me e ver-me aquilo em que me tornei. É muito triste, garanto-vos.

Queria que me devolvesses a inocência e a pureza para poder voltar a acreditar nas pessoas e na nobreza de sentimentos e de valores.

Mas é mentira, nem tu consegues, nem eu consigo. Jamais deixarei que cheguem a mim e me toquem . O risco é demasiado grande mas o preço é também demasiado alto.

Racional. Somos animais racionais. Para que nos serve o raciocínio afinal se vivemos impulsionados pelos sentimentos, dos mais baixos aos mais nobres?

É tudo mentira! Até isto. E isso que dizem e pensam agora, e o que dizem que pensam, também, porque neste mundo já não se aproveita ninguém.

Eu queria um poema. Para dizer isto e fingir que não sinto, que era só um poema... de outro alguém.

É óbvio que hoje não treinei. E precisei de escrever isto porque não encontrei um poema bonito e triste, arrumado e certinho, para fingir que estava a fingir...