O corredor branco

"Conhece bem aquele corredor. Conhece-o por demais. Por ele ter sido o horizonte de tantas noites e tantos dias da sua vida. Cenário real em mundo imaginário. Branco, alto, estreito, de paredes brancas rugosas onde arranha as palmas das mãos propositadamente ao percorrê-lo. Corredor sem fim que a viu correr em vão de um lado para o outro em busca de uma saída. Corredor sem portas de paredes asfixiantes.

Conhece bem aquele corredor. De paredes brancas enganadoramente lisas onde arrasta as palmas das mãos e sente o frio e os grumos do cimento a rasgarem-lhe a pele. E ela arrasta as palmas das mãos ao longo do corredor enquanto o percorre ansiosa. Aumenta a pressão à medida que o percorre. Até doer e sangrar. Na ansia de abrir um rasgo e esgueirar-se para o exterior.

Conhece bem aquele corredor. De paredes brancas com manchas de humidade a fazerem caras feias de fantasmas e espectros. Até essas ela conhece bem. Sempre os mesmos olhos encovados, as mesmas bocas abertas e expressões grotescas. São estas as manchas de humidade nas paredes deste corredor branco. Que ela conhece bem.

Conhece bem este corredor branco. De paredes altas e lâmpadas tubulares fluorescentes agarradas ao tecto e salpicadas de dejectos de moscas.  Há luz, muita luz neste corredor branco que ela conhece bem. Luz em demasia, branco em demasia, paredes em demasia que ameaçam esmagá-la.

Quer sair. Não sabe. Às vezes pensa que se correr muito conseguirá sair. E às vezes, de ténis calçados e rosto transpirado consegue mesmo sair e vê o mundo fora do corredor. Pode até manter-se nesse mundo um bom período de tempo.  Mas com o tempo, pelas brechas debilmente soldadas como feridas frescas mal cicatrizadas, infiltra-se de novo e sempre o branco e quando ela dá conta, foi completamente invadida e é já ela que está de novo dentro do corredor branco alternando estádios de luta com derradeiros gritos antes de se aninhar a um canto e deixar-se ficar."

Escreveu e depois apagou tudo deixando o papel branco agora borrado, amarfanhado e amarelado. Olhou então para a folha aparentemente limpa e teve a certeza que nada se apaga. Poderia apenas virar a página ou mesmo saltar a página, mas ela continua sempre lá.

Poderia ter escrito que percorreu em passo de Corrida o caminho que vai do ponto a) ao ponto b) e que demorou "x" tempo nesse percurso, o que lhe daria uma média de "y" minutos por km, e que se sentiu cansada, leve ou pesada, triste ou animada e que mesmo assim se sentiu muito feliz simplesmente porque correu. E todos acariciariam a página, de brandos e agradáveis modos e perderiam nela uns minutos a sorrir perante a singela descrição do acto.

Poderia... mas essa página já estava cheia mesmo apagada. Vira a página e aí sim, encontra uma nóva página em branco para escrever tudo o que quiser.

Até amanhã querido diário