A Crise e as Farturas

Fim de tarde, dia de trabalho findo, escuro e frio húmido na rua. Sai do Pingo Doce com um saco de plástico que comprou para trazer as compras, pois mais uma vez esqueceu-se de trazer um dos tantos que lá tem em casa e usa para juntar o lixo.

Abancada no parque de estacionamento está de novo a rulote das farturas, com o óleo quente a fumegar e a perfumar o ar frio com o cheiro doce, quente  e reconfortante da fartura. Apeteceu-lhe uma. Muito. Como se o desejo a invadisse e se apoderasse dela, assim de repente, como se estivesse grávida outra vez na sua vida e isso fosse uma banalidade para expressar num blogue e razão para sentir desejos súbitos.

Podia comprar uma. Não. Não iria comprar uma só para si. Teria de levar uma para a filha que tanto as aprecia e também para a Mãe e outra para o Pai, com quem ia estar dali a minutos, e sabendo quanto eles gostam de farturas.

Fez contas rápidas de cabeça. Não seriam menos de um euro cada uma. Não teria dinheiro que chegasse na carteira. Ou teria, mas faltaria para comprar o pão diário e o leite e mais uma fruta ou outra talvez, que terá de durar pelo menos até à próxima jorna, que recebe semanalmente pelo seu segundo trabalho e será já segunda feira.


Desculpou-se mentalmente que estava praticamente na hora de jantar, argumentou para si própria que ninguém tem necessidade de farturas, e que ela menos que ninguém precisa delas pois está de novo a engordar que nem uma vaca (no tempo em que as vacas eram gordas).

Apressa o passo pois uns faróis de carro incidem sobre ela, aproximando-se mais depressa do que deviam, e chegada ela ao seu próprio veículo, toma o caminho de casa e retoma a sua lida. Sem farturas.

Até amanhã querido diário