Relações

Chovia torrencialmente em Almada. No Hospital Garcia de Orta, dormem as mães e os recém-nascidos, e de uma ou outra sala mais longe chega o choro de um bebé que acusa desconforto.

Por trás das vidraças, olho Almada e depois o meu bebé adormecido na caminha ao lado da minha. Há um sossego imenso e uma paz de um conforto raro. Não sei ainda que o hospital vai ser a nossa casa por cinco longos dias, e estou feliz, como o estive os exactos oito meses que durou a gravidez. Volto para a cama dorida, cansada e ferida e olho-a. Linda, como o são certamente todos os bebés para as suas mães. Choraminga. Pego nela e chego-lhe o peito que açambarca sofregamente. Tinha acabado de nascer a relação mais duradoura, gratificante, intensa e genuína da minha vida. Como só as relações mãe-filho podem ser.

Faz hoje precisamente onze anos.

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Passa-me ao lado. Disfarçada e distante. Fria. Como se eu a tivesse magoado e ela se sentisse agora orgulhosa demais para me voltar a dar a mão. Perto ou longe de casa, de inscrição cara ou gratuita, de distância curta ou longa, na estrada ou na montanha, ela passa por mim sem me dizer nada. Há uma mágoa. De parte a parte. Altiva, ignora-me e passa. Como passam os dias, e com eles nós e a vida. Sem me dizer nada...

Para onde vais Corrida? Assim apressada sem tempo para um cumprimento?