Sem treinos... ainda

Aninhada na cama vazia, sob os vários, macios e espessos cobertores e sobre uma poça de sangue espesso também, envolta no seu próprio calor e humidade, joelhos junto ao queixo abraçados e puxados com firmeza contra o seu próprio corpo, amachucando o ventre inchado, com os braços gordos deformados que não a deixam desdobrar ou mexer, ela imóvel, medita. Medita sobre o seu corpo disforme, grotesco, inútil e vazio e ao mesmo tempo enorme, vasto, gigantesco, exagerado e desproporcionado. No entanto completamente inútil, estéril, impotente e incapaz de gerar vida.

O instinto animal da procriação, instinto maternal, de novo acordado, fora afinal abruptamente reenviado para o vazio, onde sempre estivera, o lugar onde os sonhos dormem, até morrerem enterrados com falta de sol, de ar e de luz, ou até serem despertados por um beijo do príncipe.

Maltrata o corpo, chocoteia-o, inflige-o com castigos, pune-o com toda a espécie de maltratos, afoga-o, submerge-o ocultando-o, corta-o na tentativa inútil de o purgar, suportando com prazer mórbido o ardor provocado pela lâmina a deslizar sobre a pele, cortando-a e libertando sangue vermelho vivo que escorre livremente pelos braços até atingir a cama onde se entranha absorvido pelo lençol branco, bate-lhe com murros infligidos pelas suas próprias mãos até as dores físicas a fazerem esquecer as outras, ofendendo-o com palavrões que chocariam até os ouvidos mais rudes e habituados a uma linguagem pouco própria, e não dorme. Medita. Pensa. Alimenta a dor. Pensa até pensar se tornar insuportável e lhe parecer que vai elouquecer. Não dorme. Busca na gaveta os comprimidos. Eles ganham sempre. Abre a caixa, e de mãos trémulas já sem dúvidas agora, tira do blister um, dois, três… mais um, quatro. Será o suficiente para a adormecer com brevidade. E continuar “adormecida” até depois de acordar, umas boas horas mais tarde. Faz isso com frequência. Até um dia não acordar, esvaída em sangue. Apesar de ter perfeita consciência do risco que corre, não se importa. Não se importa rigorosamente nada!

A Maria tem pena dela. E com o seu corpo também disforme e dolorosamente gordo, compreende-a. Muito bem. Demasiado e perfeitamente bem. E não sabe o que fazer para a ajudar. Abraça a filha e adormece com ela, como quando ela era uma bébé, morninha e tenrinha. A sorte que a Maria tem! Só porque é mãe e tem um precioso tesouro entre os braços. A manhã chega e mais uma vez desliga o despertador que a deveria ter acordado mais cedo para ir treinar, e em vez disso, fica na cama até à última da hora para depois sim, acordar e se despachar a correr, mais uma vez… sem correr.

Até amanhã querido diário, ou depois de amanhã talvez...