Onde a Corrida nos leva...

Quinta da Flamenga

Foi onde o meu avô morreu. Há cerca de 30 anos atrás. Lembro-me. De entrar no átrio e as narinas serem invadidas pelo intenso cheiro que identificava como sendo éter. O cheiro a Hospital, a desinfectantes e a medicamentos, misturado com o cheiro a doença, que inalava quando caminhava pelo corredor e entrava por fim no quarto.

Levavamos-lhe bolachas de água e sal, as únicas que ele podia comer e que eu provava junto com ele, e corava quando a minha mãe anunciava orgulhosamente que eu já sabia cozinhar. Época em que ela se orgulhava de mim e em que eu corava, incerta do meu saber. Menina pequena que eu era.

Lembro-me dos jardins, onde esperávamos a hora de visita ou que visitávamos depois. Bonitos. Verdes. Empedrados. Lembro-me. Lembro-me também da casa mortuária onde o visitei quando os seus olhos já não se abriam e as mulheres e homens velhos me beijavam chorosos sem eu os conhecer. Não compreendia aquele sentimento geral. Juro que não o compreendia. Apenas sabia que a minha mãe tinha perdido o pai.

Lembro-me da capela de azulejos onde foi dada missa e das palavras vazias e decoradas proferias de cor. Lembro-me da revolta, sempre a revolta contra um representante da hipocrisia perante a morte. Compreendia a morte. Ou julgava que a compreendia. O último adeus sentido e vivido num lenço branco que lhe tapa o rosto, se levanta com uma leve brisa e que é recolocado de novo por mãos rugosas, sobre o rosto do meu avó, que jamais me beijará num hálito fétido de velhice e de doença.

Foi aqui neste Hospital. Há trinta anos atrás. Hoje, a Corrida levou-me lá. Hoje, depois de fechado e muito vandalizado, ergue-se a adivinhar as ruínas que há-de ser. Dói-me o peito ao ali passar. Revejo o que lá vivi, de novo. A entrada no quarto, o mandarem-me sair porque estavam a fazer o penso a uma ferida que nunca sarou, e a recordação da imagem da minha mãe a ampará-lo para ele aliviar a bexiga, ali mesmo no quarto, para um bacio alto, que deve ter nome próprio mas que eu nunca soube.

É assim a Corrida. Leva-nos a lugares incertos sem darmos conta, nem percebermos porquê. É assim a Corrida. Levou-me ali hoje, 2ª feira, 09 de Agosto de 2010, dia em que corri 6 Km em 38m03s média de 6:20 / Km. Que importância tem isso? Tanta ou nenhuma como a morte do meu avô há 30 anos atrás num edifício que está hoje a cair de podre, literalmente a cair de pobre, e que é sem dúvida alguma parte do nosso Património, da nossa história, do nosso ser, da nossa vida.

E hoje é assim: Apenas uma história recordada, de uma quinta construída no século XVII, inicialmente casa de recreio e agrícola dos Duques de Loulé, salientando-se a capela forrada a azulejos com cenas da vida de Santo António. Possuía uma zona de lazer com lagos e jardins, parte dela destruída já e ocupada por uma urbanização que lhe roubou muito mais que o nome: Quinta da Flamenga. Funcionou como Sanatório e Hospital, até ser fechado e abandonado às vontades dos vândalos.

No passado teve ainda um aqueduto que vindo da Serra, onde tantas vezes treino, trazia água para um tanque, embelezado por um marco Fontanário, situado defronte do Palácio

Hoje é isto: ruínas e história. A morrer, a fugir da gente e até das memórias.

Garanto que voltarei lá, para buscar mais memórias, minhas e de outros mais antigos que eu sou só uma menininha. Porque história é também Vida. Aprendemos com ela. Até a perceber quem somos.

Depois, no resto da semana, não consegui sair para correr. E amanhã é já outro fim-de-semana. Bom Fim-de-semana para todos. Com ou sem Corridas