O Banho

Nunca entendeu verdadeiramente, a razão porque os vivos lavam os mortos e os vestem com os melhores arreios, quando afinal aquilo tudo, principalmente a matéria de que somos feitos (carne, músculos, ossos, sangue, vísceras, etc.) vai ser comido, senão devorado avidamente em perfeito deleite, por larvas e outros vermes do género.

Talvez uma preparação para o desconhecido, para onde o morto, outrora vivo, agora parte. Visão romântica e doce da morte propositadamente induzida para se a conseguir suportar. Ou talvez apenas para o odor da carne a apodrecer em rápida decomposição não sufoque as narinas e os pulmões dos ainda vivos enquanto dolorosamente se despedem do corpo.

Seja lá porque razão for, se a pensar nisso e a poupar trabalho a terceiros, ou se noutra coisa qualquer, ela hoje acordou cedo e em vez de ir correr como planeia quase todas as noites quando se deita, depois de passar longos minutos imersa num torpor inexplicável, envolta em pensamentos macabros, levantou-se e tomou banho. Banho. Um banho grande. Primeiro molhou-se e ensaboou-se com sabão azul e branco, substância elegida pelas suas propriedades anti-bacterianas, depois uma segunda passagem com sabonete de alfazema, que sempre cheira melhor, sabonete para a higiene íntima, com o qual lavou as partes mais íntimas do seu corpo de mulher, com uma espuma abundante, e por fim ainda embebeu uma esponja em gel de banho, delicamente perfumado, e esfregou cada milímetro do seu corpo como se lavasse o chão. Com vigor exageramente enérgico para a situação, esfregou o pescoço, a barriga e os seios, os ombros, as costas, os braços, as nádegas, as coxas, os joelhos, os pés, não necessariamente por esta ordem e repetindo várias vezes as mesmas áreas. Tudo isto já depois de ter esfregado o cabelo com idêntico vigor, com várias passagens de champô, e agora, que este absorvia o amaciador num emaranhado de cabelo espetado.

Tomou banho como quem toma outra coisa qualquer. Uma bebida. Um medicamento. Que limpe, remedei estragos, alivie sintomas e feche chagas, provoque sensações de uma melhoria qualquer. Mesmo que sejam apenas sensações. Efémeras como efémera é a própria vida.

“É uma estupidez isso que dizes!”

Calou-se, resignada à sua “estupidez”.

A voz ecoava-lhe na cabeça uma e outra vez enquanto tomava banho e esfregava a pele. Uma estupidez.

E estupidamente, sem treinar a ponta de um corno há semanas, está a pensar alinhar na partida do Grande Prémio Fim da Europa já no próximo domingo dia 24 de Janeiro de 2010, dia em que completará 41 anos de vida, e mais estupidamente ainda, pensa que vai chegar à meta. A correr. Estupidamente… a correr.